sobre os intervalos entre os tacos do chão.

sentou-se à mesa munido de lápis e borracha. pegou a folha branca, já que as linhas podiam atrapalhar o fluxo quase nulo de idéias. dobrou em dois. em quatro. olhou em volta. vazio. mudou a música. não se reconheceu mais no papel. bateu o lápis na mesa e pensou assim talvez ter alguma luz, algum embalo. cerrou os olhos, e tudo sempre estava um breu. não importava o sentido que tomassem as pálpebras. escuridão de temas.

micro temas que a vida...
por que vc não escreve...?
tudo lixo...

sentou-se em frente ao computador, abriu o programa e concentrou-se no cursor a piscar. sumia e aparecia. os dedos imóveis. pela casa não ecoava o pular das teclas, mas sim o silêncio do não ser. olhou para o teto, as reentranças pareciam vazias. não mais havia ali a poesia e a dor de antes. a dor de pensar. não havia mais o pensar. as paredes estavam pálidas, quietas, não mais participavam-lhe criações.

não tem mais o mergulhar...
não tem mais nada aqui...
talvez não tenha mais ninguém...
negação...
quase um esforço físico.

picotado, não tricotado. vê?

um corpo vazio de alma. um exterior igualmente desalmado. nenhum espelho. nem os de água salgada.
fugiu sem ao menos deixar um bilhete. não sabe quando volta.
volta?
volto?

lembro das formigas... e do banco. e da foto.